Estes tristes dias,
divididos em drágeas,
tomados em pequenos goles,
pequenos goles de nada.
Estes tristes dias,
divididos em doses;
dias ásperos e enterrados.
Que tornam-se meses
e tornam-se anos;
desumano jeito de cura,
onde tudo só parece ser,
onde nada do que se quer ter
nos é dado agora.
Tristes dias estes,
de se passar um tempo
e de se fazer hora.
De se esperar apenas,
por quem foi embora.
