Na boca, um gosto de agosto,
um que de desconsolo;
um pedaço de amargo
e tantos outros desgostos.
Nos olhos, a lágrima sal;
gota única, teimosa, à cair.
Recusa do lenço ofertado,
para não dar um sinal.
Foram umas poucas pétalas, enfim,
que deixou escapar, mesmo sem querer.
Não teve missa, pois, guardou assim,
as rezas, para quando um dia, morrer.
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