Feito nó, nos amarram o verbo,
que, preso entre letras e linhas
não sabe se diz choros ou risos;
se conta da tua vida e da minha.
Sendo só, se desfaz quando sai,
fica inócua, sem por a palavra,
esquece até o que queria falar
e que à pouco, ansiosa ensaiava.
Verbos são isso; se colocados,
indagam, sentem e machucam.
Poetas são assim; se calados,
divagam, resentem e caducam !
Um comentário:
Que os céus lhe mantenham com o verbo ativo, imperativo e atuante... adorei... como sempre... whowwwwww!!!! beijos Leoninos da Selva daqui para a Selva daí...
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