Ilusão

Esse anjo no meu rosto,
esconde o roto e o torto.
Esse mel nas palavras,
é fel, a te enganar.
E se te falta o ar,
sou eu à te esganar
e a te falar dos enganos,
que durante anos
te trouxeram até aqui.
Porque quando te vi,
carreguei-te docemente;
eras uma semente.
Hoje, em flor,
te sufoco a dor
e não te deixo ser.
Tua sina, é comigo morrer.
Pobre mulher,
que diz me querer !