Os poetas estão partindo.
O mundo já não é dos poemas
e das rimas.
Aos poucos, estão indo;
mochilas cheias de letras,
versos pendurados às pencas.
E perfumes.
Odores de rosas e avencas.
Os poetas já não riem.
Onde o sorriso era,
um que de tristeza se fez.
Um pouco de dores,
um tanto de desamores;
toda a insensatez de quem
não quer enxergar cores.
E isso, poetas não entendem.
Na simplicidade
de versos e rimas,
só querem coloridos olhares,
querem só brancos cantares.
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